Amaral Eterno

Por Roniel Felipe

Uns diziam que era amor. Outros, mais racionais e de coração seco, afirmavam que era puro marketing. Dizima ser interesse de maria chuteira o relacionamento entre a Bela e a Fera.
A moça era uma japonesa estonteante, se não me engano, Juliana era o nome. Linda de morrer, parava avenidas com seu sorriso. A fera era um negro humilde. Mais um brasileiro comum, em um país no qual negros não são símbolos de beleza, ainda mais aqueles que não atendem o padrão de beleza imposto pela mídia. Nunca vi um modelo caolho, baixinho e beiçudo. Por outro lado, o rapaz que começou sua vida no futebol como atacante no modesto Capivari, era leve como uma pena, e no meio campo do vitorioso Palmeiras da década de 90, tornou-se rei.

Passar o rodo na japa foi apenas umas das façanhas de Alexandre da Silva Mariano, ou simplesmente Amaral, uma das mais simpáticas e saudosas figuras de um futebol que parece não voltar mais. Ex-coveiro, o negro de baixa estatura, mas de fôlego impressionante, protagonizou momentos hilários por onde passou. A baixa escolaridade, comum entre os boleiros, lhe rendeu a alcunha de bixo do mato. Na África, quando questionado por um jornalista sobre o Apartheid, afirmou que era um jogador de respeito e o marcaria em cima. Em Portugal, pediu um Durex para uma funcionária do Benfica, sem saber que na terrinha a palavra significa preservativo. Em sua estadia em Belém, com os colegas palestrinos, Amaral obteve a liberação para visitar o “Forró do Gerson”, em sua concepção, um fogoso risca-faca no qual comemoraria a vitória de um jogo ao lado de seus amigos. Com a autorização obtida, o volante que havia localizado o recinto assim que chegou a cidade, partiu de táxi para o local, junto de outros jogadores. Chegando lá, havia a placa que anunciava a produção e venda de forros de gesso.

Hilário, sim. Tanto que Amaral está para lançar uma coletânea de suas deliciosas gafes. Um dia desses encontrei o figura em um pagodão em Indaituba. Balanco é o nome do local. O cara viajou o mundo, esteve em lugares fantásticos, vivenciou o glamour de uma seleção brasileira, mas mesmo assim, estava vestido humildemente, usando um sapato estilo mocassim com aquelas franjas estranhas. Eu mesmo já usei um desses e me vi em Amaral. Trocamos poucas palavras, eu nem era jornalista naquela época, mas torci para que o “O cabeça-de-área de Notre Dame” fosse mais longe. Recentemente, fui surpreendido com uma boa nova. Amaral agora está na Austrália, terra dos coálas, cangurús e dos bumerangues. Aos 35 anos de idade, o incansável marcador assinou com o modesto Perth Glory.

Em sua primeira apresentação, Amaral já foi eleito o melhor em campo no empate de 3x3 de sua nova equipe com o Newscastle Jetts, atual campeão australiano. Na Austrália, Amaral recebeu a camisa 10, o número sagrado do manto de Pelé, Ronaldinho, Rivelino e Zidane (que sentiu a pegada de Amaral, em um jogo entre Juventus e Fiorentina. Zizu perdeu os restos do cabelo nesse jogo). No entanto, diferente de todos esses nomes, conhecidos pelo fino trato coma pelota, Amaral tem algo a mais. Uma “coisa” que faz qualquer torcedor do Brasil (e por que não do mundo) a admirá-lo, apesar dele terlevado um elástico inesquecível do Romário, além de tantas outras bizarrices. Porém Amaral ainda é dez.

Se ganhei ou se perdi, importante as emoções que eu vivi.

Dez em humildade, dez em simpatia e dez em perserverança. Na minha seleção dos sonhos, Amaral tem vaga garantida enquanto Beckham seria massagista. Ser jogador não é fácil, mas ser um coveiro fadado ao fracasso e chegar no cume do tortuoso pico do futebol, não é para qualquer um (assim como traçar aquela japa lindona). Creio que no fundo, o mundo seria melhor se tivéssemos mais Amarais, e que Zizu não seria tão bom se Amaral estivesse em campo em 1998 e 2006. Por isso eu digo, Amaral é dez, o resto é invenção da mídia.

Ti mininu lindu!
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